Este hacerse mayor sin delicadeza...

   ...y sin estilo, ni glamur ni nada de nada. Pero sobre todo sin delicadeza, porque los 27 me cayeron encima así, de golpe, sin estar preparada y mira que tiempo he tenido. Y me di cuenta de la peor manera posible y en el lugar menos apropiado: el banco.

   Bien lo dice mi abuela: "de cualquier esquina puede salirte un ratón" y a mí me salió de detrás de una mesa.

   - Bueno, estimada cliente, lo que va a suceder es que usted cumple los 27 y va a dejar de ser joven.

   Así de crudo. De sopetón. Nada de "tu juventud se subió a un árbol" (a los que no se sepan el chiste ya les vale...), sin paños calientes, que es como hay que dar las malas noticias. No. Vas a dejar de ser joven. Y a mí, lo que el cuerpo me pedía era decirle a la tipa aquella que yo dejaba de ser joven, pero ella dejaba de ser la chica encantadora que me había atendido siempre para convertirse, también de golpe, en una bruja desconsiderada y con el pecho de hojalata. ¡Que hay formas y formas de decir las cosas, hombre, ya! Es duro asumirlo. De pronto me veo totalmente desprotegida!! Se acabaron los descuentos en el banco, en el barco, el carnet joven, el interraíl... pensaba que también se acababa el descuento en la nómina, pero resulta que no tenía, que es que es así...

   Por motivos que no vienen a cuento, este año no tenía la menor intención de celebrarlo. Además ¿quién en su sano juicio iba a querer celebrar que ahora tiene que pagar más por todo? Pero los caminos del señor son inescrutables, que más o menos quiere decir que tú planeas una cosa y luego sale todo al revés, y me vi metida de lleno en un fiestón que ríete tú de las de la Preysler. Mi jefita se lució invitándonos a la tasca del gordo, "El Ladrón de Mandarinas", cena de empresa, lo llaman y claro, como era mi cumple, pues eso, daños colaterales. A las doce todos, compañeros y amigos (una cosa no excluye a la otra, además estaban allí también la Cris, Silvi, César, Yorch, Ani, la Núñez...) cantando a voz en grito Cumpleañoooossssssssss feliiiiiiiiz y eso, porque creo recordar que se marcaron tres versiones. Y bien digo creo recordar, porque ya a esas alturas andaba yo con la mirada un poco perdida. ¿Quién diablos me rellenaba la copa de vino? ¿A quién se le ocurrió pedirme que cantara 'La taza y la tetera'? ¿Por qué me dejaron subir a la mesa a bailar, con lo mona que estaba yo tranquilita sentada en mi silla? No pienso contar más detalles de la noche, básicamente porque no lo recuerdo todo, pero baste decir que llegué a casa a las seis de la mañana, con los zapatos en la mano (se los quise regalar a Marisol, pero no eran de su número) y los pies negros de roña y parece que me puse a descargar las fotos en el ordenador y a mandarlas, y ya que estaba, a mandar un par de correos electrónicos. Lo de los correos no tendría mayor importancia, pero es que no recuerdo en absoluto a quién le mandé los mails mañaneros y, por supuesto, ni papa de lo que puse en ellos. Se que los mandé, porque de momento he recibido tres confirmaciones, aunque prefiero seguir ignorando el contenido de las misivas, pero lo cierto es que el tonito y la risa floja de alguno de los elegidos me dice que eran bastante ñoños. Si eres uno de ellos, por favor, olvídalo, hazlo como un favor personal. ¡No hablaba yo! ¡Era el vino! 

   Así que calculen cómo puedo estar hoy. Los pelos como escarpias, el picahielos en la cabeza y el estómago del revés, que mezclar vino con ron es lo que tiene. Soy incapaz, a estas horas de la tarde, de pronunciar una frase entera, me sorprende que haya podido medio-redactar este texto y retumban en mi cabeza las sabias palabras de mi madre, a las que yo hice caso omiso: "compórtate, hija". Nadie como ella conoce de lo que puedo ser capaz.

Los de la foto trucada esa de arriba son compañeros y jefitos. Espero que hayan disfrutado el espectáculo. Lo cierto es que yo sí lo hice. ¡GRACIAS!

Recuperación de la memoria histórica

   Si no recordamos nuestros errores estamos condenados a repetirlos. Se ha hablado mucho en estos meses de la recuperación de la memoria histórica, para intentar reparar los disparates que se han cometido en este nuestro país. Pero parece que no estamos por la labor, que preferimos meternos en un eterno retorno de lo idéntico, para volver a cagarla.

   Esta mañana fui de compras. Por un momento pensé que me había metido en un túnel del tiempo, que me había devuelto de cabeza a los años 80. ¡Me tiene harta el rollo revival! Odio los pantalones pitillo y las faldas globo y a eso me refiero con lo de recuperar la memoria histórica. ¿Es que nadie se acuerda de lo horribles que eran? No, cerramos los ojos al pasado y vuelta la burra al trigo a embutirnos en unos pantalones odiosos que nos hacen más patas que un saco de cangrejos y unas faldas que parecen el envoltorio de un chupa-chups.

   Sólo conozco dos personas a las que le favorecen los dichosos pantalones, y una de ellas es Audry Hepburn, así que no cuenta. A la otra se lo dije el otro día, con un tonillo de cierta envidia, porque mientras yo las paso canutas para encontrar algo que me haga más culo y menos patas, ella tiene el catálogo entero de temporada a sus pies, nunca mejor dicho.

   Aunque ahora que lo pienso... ¿Por qué le preocupará tanto a Zapatero que yo no encuentre unos pantalones? ¿Qué tiene que ver Lorca con los pitillo? Igual se refieren a otra cosa cuando hablan de memoria histórica, y yo aquí divagando. Que cuando una se pone frívola...

 

Un fin de semana reparador...

...bueno, masomenos. He dormido como una marmota, justo lo que necesitaba. He visto algunos capítulos más de Prison Break, los suficientes para estar convencida de que Andreíta no se parece nada a esa doctora medio coneja que sale ahí, a pesar de lo que le digan (ella es mucho más guapa y sus brownies me los puede dejar en mi casa cuando quiera). A puntito estuve de descuartizar a Vanessa y a Carlos, antes de repartirnos por fin el trabajo de cada uno, y eso sin empezar, no quiero pensar cómo estaremos en una semana... Me puse al día con las llamadas de teléfono que tenía pendientes de estas semanas de incomunicación y con los correos que estaban esperando respuesta. Y esto de los correos me ha tomado más tiempo del que yo pensaba, porque estoy decidida a leer y releer lo escrito antes de darle a enviar, porque yo, que soy nula a la hora de enzarzarme en una buena bronca oral (lo digo siempre, las personas de pensamiento lento estamos imposibilitadas para la discusión, se nos ocurren los mejores argumentos cuando ya todo el mundo está en otra cosa y quedamos como tontas), pues eso, que de discusión oral nada, pero puedo llegar a ser realmente ponzoñosa en mis misivas. Y es una putada, porque lo escrito, escrito queda y no puedes recular y hacer dudar al otro y darle la vuelta a la cosa. No. A mí se me calientan los dedos. Y se arma la de San Quintín...

Pero bueno, a lo que iba. Que estoy ahora mismo a lo Carrie Bradshaw, en la cama con mi portátil y un tarro enorme de Häagen-Dazs por la mitad intentando no pensar demasiado, pero es imposible. He intentado miles de veces dejar la mente en blanco, pero me vuelve a asaltar la duda de todos los domingos por la noche: ¿Cómo harán los profesores de Operación Triunfo para conseguir que esos pobres chicos desafinen cada vez más? ¿Qué métodos usarán? Todavía me acuerdo de la pobrecita de Verónica, de la primera edición, que entró cantando medio bien y poco a poco fue convirtiéndose ante nuestros asombrados oídos en una Florence Foster Jenkins, pero sin marido rico. Luego le tocó a Idaira, la pobre, que podría haber triunfado en la Araguaney, o en Armonía Show o algo, pero fue meterse ahí y convertirse en una gallina clueca. Claro, que ahora sacó un disco y todo, pero bueno... Este año le tocó a Eva, la gallega con la que todos lloramos en el casting y que ahora también nos está haciendo llorar, pero de dolor de oídos. Y mientras tanto la Edith esa diciéndole que muy bien, que saque su alma y no sé que de mostrar sus sentimientos y que así va a llegar lejos. ¿Pero esa señora está sorda o qué le pasa? ¿El amoníaco de sus tintes le afectó el oído? Nada de sacar su alma, lo que tiene que sacar es un dipasón. ¿Es que no ve que la pobre no acierta una nota ni de churro? Igual soy yo, ya no sé, aunque me alivia escuchar cada domingo a mi nuevo héroe, el gran Risto Mejide, una suerte de Dr. House sin cojera que desbancó a Noemí Galera como mi modelo a seguir en el futuro.

Acaban de echar a una de pelos rizados que no sé cómo se llama (ups) y sólo espero que no vuelvan a nominar a Jose, porque las canciones las eligen ellos y éste parece un fan declarado de Jon Secada (¿alguien se acuerda de él?). Creo que esta es una de las cosas que más envidia me da de los que están en OT. Yo quiero estar nominada, y poder elegir mi canción. Cantaría  "cocoguagua" sin llorar o 'La Taza y la Tetera', que además tiene coreografía.

Uf. Nominaciones. La Greta esa les acaba de felicitar por el gran concierto que han dado esta noche y poco menos que les ha hecho creer que ya le dieron la patada a la lata. ¿no los oyen cantar? ¿Seré yo, señor?

Volver a la normalidad

   A estas alturas no me debe quedar ya ningún lector habitual. Bueno, sí, que están esos que me miman tanto y nunca pierden la esperanza conmigo...

  Tengo que explicar, para el que no lo sepa a estas alturas y para el que le interese, claro está, que mi ausencia de esta página ha sido por causas de fuerza mayor, que he estado trabajando como una burra estas últimas semanas y preparándome un examen cagao que no sé si aprobaré. Y claro, una no está acostumbrada a esfuerzos de este tipo, ya saben que soy una de las personas más vagas de España y a la mínima que hago, pues eso, al borde del colapso un par de veces, acordándome de Martirio, cuando decía aquello de "estoy mala de los nervios, ay, qué jartura, dios mío, quita, mira, que me voy a la calle a pegar chillíos", pero ni modo, no me quedaban fuerzas ni para gritar, como mucho para bostezar, y miren que he desarrollado una técnica y un arte... A veces empezaba y se me quedaba la boca así, abierta de par en par, hasta que me daba cuenta de que la gente me miraba...

   He mejorado también la técnica de "siesta en guagua sin babarse". Los primeros días costaba, pero poco a poco encontré una postura cómoda en los sillones, aprendí a colocarme en los asientos de una manera que evitara los movimientos bruscos provocados por los conductores desconsiderados (¿No se daban cuenta de que estaba durmiendo, o qué?) y descubrí que se puede hacer un examen en La Laguna, un cinefórum en el Norte, trabajo de oficina en Santa Cruz, ir al concierto del gran Raphael en el Auditorio y hacer un reparto en La Laguna el mismo día.

   Pero a fin de cuentas, una tiene una reputación que mantener y no pienso echarla por tierra, así que renuncié a un finde maravilloso en Gran Canaria, con el señor y los niños para quedarme vagueando en mi casa y quizás, sólo quizás, echarle un ojito a unos apuntes que están aquí muertos de risa.

   ¡Puedo descansar!

   P.D. Mil gracias, Marta, por aliviarme unos cuantos días de curro!!! you're butiflay!!!

Abrazos gratis...

  Aprovechando que me levanté medio ñoña, les dejo aquí el enlace a un video que descubrí hace unos días.

  Un fulano que se hace llamar Juan Mann lleva cosa de dos años ofreciendo abrazos gratis en una calle de Sidney. La verdad es que da un buen rollo... La autoridad incompetente intentó cerrarle el Kiosko, no sé muy bien por qué, pero después de una recogida de firmas brutal ahí sigue.

   El movimiento abrazos gratis llega también a España, de la mano del cineasta catalán Joan Planas, que también tiene colgado su video en youtube.

   Un abrazo a todos!!!

Con las manos en la masa

Mi amiga Ángela siempre me dice que yo puedo hacer lo que me proponga y lo dice, desde mi punto de vista, por dos razones: primero, porque me quiere mucho y segundo, porque nunca he querido castigarla con mis infructuosos intentos en el mundo de la repostería. Es cierto que los primeros y segundos no se me dan mal, pero lo del postre me cuesta concretarlo (los lectores malintencionados deberán abstenerse de tomarse esto como una metáfora de mi vida real).   

   Hoy intenté, por cuarta vez, si mal no recuerdo, hacer una de mis golosinas favoritas, un dulce a base de nata, piña y leche condensada, receta maravillosa a la que la santa autora de mis días recurre a menudo, para deleite de mi paladar y el de mi abuela, auténticas forofas de lo dulce. La receta de mi madre da como resultado un bloque compacto, dulce, pero con un toque de acidez maravilloso. La mía, las tres veces que lo intenté, era dulce, un poco ácida, pero con una textura que era una mezcla entre papilla y arroz con leche, que no está mal, pero no era de lo que se trataba. Si hubiera sido otra cosa lo habría dejado a la primera, como mis clases de Kung-Fú, el Yoga, las clases de Solfeo, el gimnasio... sin embargo, esta vez andaba en medio mi estómago, y éste no se rinde nunca. Poco tardó mi madre en darme la solución: “hija, necesitas dos sobres de gelatina de naranja para que coja consistencia”. A decir verdad, sus palabras fueron “JAJAJAJAJA!!! Ay, tan lista para unas cosas...JAJAJA...¿No se te ocurrió que necesitabas gelatina? JAJAJAJA”. Pues no, señora, no se me ocurrió.  

   Total, que me lancé otra vez, cual Eva Arguiñano, a la creación de MI postre, esta vez con todos los ingredientes, y pensando ya en la cara a poner cuando pudiera cortarlo con un cuchillo y no recogerlo con una cuchara. Altiva y orgullosa, cual Pantoja del brazo de Cachuli (“dientes, dientes, que es lo que les jode”), me sentía como Bárbara Rey desafiando a Sergi Arola, mezclo, preparo y enfrío, en tres moldes separados, uno para la Almu y Lolo, otro para myself y otro para celebrar en el curro que hemos terminado el campo más horroroso que recuerdo.    Podría terminar este post aquí y todos pensarían que finalmente me salí con la mía, que recibí ovaciones como Saray en la última gala de operación triunfo o que me sacaron de la oficina a hombros como a José Tomás de la Maestranza. Sería un post con moraleja, del tipo “el que la sigue la consigue”, o “con trabajo duro todo se puede lograr”... y una mierda. Acabo de venir de la cocina. Mi parte del postre sigue sin cuajar, ahora es un arroz con leche más espesito, con unas bolitas minúsculas de gelatina repartidas por ahí. Lo peor de todo es que hice una tonelada, suponiendo que me iba a salir espectacular y justo esta semana, que el estrés de las clases, el trabajo y lo mío me tiene la barriga descompuesta, me lo voy a tener que mandar yo solita, porque a ver cómo le plantas a nadie eso delante para que se lo coma.

Pues eso, que los que la siguen no siempre la consiguen (véase Ana Obregón) y que paso de los postres, aunque tengamos que celebrar el fin del trabajo con una carne con papas.

La joven del agua, chiquito margullo...

   Estaba escribiendo un post sobre esta peli, que vi esta tarde en casa de Sara, pero me encontré esto y tampoco es cuestión de escribir por escribir. Suscribo la opinión de este señor. Igual yo no habría sido tan impertinente ni sabelotodo (a lo mejor sí), entre otras cosas porque mis conocimientos de cinematografía tampoco son para tirar voladores, pero lo que es cierto es que Shyamalan o como se escriba, está pidiendo un guionista a gritos.

Última hora perruna

   Pues al final ni Orotava ni nada... Encontrábame hoy con Sara y Sasa tomando café en el Adelantado y una señora de la mesa de al lado me preguntó que si en serio la regalaba. Le dije que sí y ahora Sasa vive al lado de la plaza, con Lola, su hija Marina y su otro hijo que no sé cómo se llama, ¡A dos minutos de mi casa! Estoy que no quepo en mí...

Nueva inquilina

   Llevaba varias semanas buscando una casa para Sasa, una perrita, que, por razones que no vienen al caso (no es cuestión de cogerme una pasión de nervios ahora), iba derechita a la perrera. Carmen alargó todo lo que pudo el rollo, pero al final tuvimos que cogerla y ahora está instalada felizmente en mi casa, hasta que el señor que parece que va a ser su nuevo dueño dé señales de vida. Lo peor de todo es que me estoy encariñando con la jodía, y me va a dar una pena que se la lleven... y además, a La Orotava, que no la voy a poder ver, ni nada. Le rogué a Damián que se la quedara, y a otros compañeros de clase, pero ni flores, así que ésta era la mejor opción. En fin. ¿A que es bonita?

 

  

Yo como Mahoma

   Cuando, a fuerza de esperar, comprobó que la montaña no tenía la más mínima intención de acercarse a él, Mahoma decidió tantear la posibilidad de un acercamiento. Sin embargo, a cada paso que daba el profeta en dirección a la gran mole de piedra, ésta parecía retroceder dos pasos hacia atrás. Tras intentarlo una y otra vez, la obstinada resistencia de la montaña agotó la paciencia de Mahoma.

   -Al fin y al cabo,- se dijo a sí mismo- yo siempre he preferido la playa.

AAAAYYYY!!!

Veinte días sin escribir nada y de repente dos entradas seguidas, pero es que me acabo de enterar de que alguien va a cantar el domingo en la gala de OT 'la gata bajo la lluvia', de Rocío Dúrcal!!! Ya lo veeeees la vida es asiiiiiiiiií, tú te vaaas y yo me quedo aquíiiiiiiiii, lloverá y ya no seré tuyaaaaaaaa, seré la gataaaaaa, bajo la lluviaaaaa y maullaré por tiiiiiiiiiiiiiiii.

Tenía que compartir este momento.

Coming Back!!!

Ñosss, es verdad que tenía abandonado el Blog... desde el día seis... Entre medias han pasado un montón de cosas...

 Al concierto de Sabina, rockero como nunca, fui con la Rebe, después de dejar a medias el súpercumpleaños de Jorgito, ya en la fase "cantemos y bailemos horteradas" y lo disfrutamos como enanas, en segunda fila, como adolescentes bisbalinas. Hay que reconocer que el tipo se lo curra, salimos privadas después de dos horas y media y mirando pa’rriba, como Pitita Ridruejo (luego compensé las más de dos horas de cuello pa’rriba con unos cuantos días en el curro de cuello pa’bajo, sacando de la guía números de teléfono de pobres incautos a los que luego tulliremos a preguntas). Eso, que el concierto estuvo brutal, aunque Aris se quedó medio rascao con el de Las Palmas. El quería al Sabina intimista, de guitarrita y sentado y yo ya tenía ganas de ver a éste, gamberro, canalla y rockero. Coincidimos todos, sin embargo, en que nos debe ’medias negras’ y ’cerrado por derribo’, pero bueno. Panchito Varona está calvo, Antonio García de Diego medio cojo y Sabina más gordo...el tiempo pasa, nos vamos poniendo viejooooosss Se jartó de dedicar canciones, que si a Botanz, que si a no sé quién... hasta salió al escenario KiKe-Subvención-Perdomo a tocarse ‘que se llama soledad’, creo, tampoco me acuerdo muy bien. De todas maneras, tengo que reconocer que quien me tenía pendiente del escenario, aparte del batería, que estaba como para amarrarlo y llevárselo a casa, era Olga Román. Y es que cada vez tengo más claro que yo lo que quiero ser de grande es corista, me da igual de Sabina, de Bunbury, de los Bravos o de Pepe Vélez. Mi sueño es que en mi trabajo pueda ponerme un vestido de lentejuelas, una boa de plumas y hacer bailecitos de los que a mí me gustan y que me paguen. Seguro que se lo pasan teta. Claro, que a mi trabajo también podría ir vestida así, y lo de los bailes ridículos lo hago a veces, pero no luce igual...

También estuve en Gran Canaria, donde las niñas, tan hacendosas ellas, ya tienen piso para sus correrías canarionas, al ladito de la bandera de tropecientos mil Ebros, digo Euros, no, metros, dichoso subconsciente... (La Rebe lo lleva bien, pero creo que Nuria necesita un curso intensivo de Fonética y Fonología canarioide). Me quedé en casa de Aris, que sigue haciendo esos ruidos raros con los dientes cuando duerme, cenamos Rebe, Aris y yo con ELLA y con ÉL en Las Canteras y luego rumbo a casa de mi abue, con las ganas que tenía de verla, a comer comidita rica y a asaltar la despensa de mi madre (le robé hasta jabón de la lavadora), tanto, que cuando volví casi no puedo con la mochila, pero todo sea por el ahorro...

¿Qué más?... Ah, el Festival de cine Histriónico, al que fui de reportera dicharachera... Otra vez haciendo gala de mi saber estar le metí un pisotón a Vicente Aranda que igual su próxima peli la hace con una subvención para disminuídos físicos. De todas formas, creo que mi torpeza me sirvió para, los días siguientes, entablar una pequeña conversación con él y darle una Lagenda, que pareció gustarle mucho. Necesito una cámara de fotos... Me tragué casi todas las pelis a concurso y algún que otro documental, aparte de ‘Franco, ese hombre’, presentada por Aranda, aunque a mí me habría gustado ver ‘Queen Parsimonia, esa siesta’, delante de la tele de mi casa...

Del festival no voy a decir mucho, que no es cuestión de ponerse a repartir a diestro y siniestro, pero aparte de los líos en el programa, nunca sabías lo que ibas a ver, los subtítulos fatal, a veces desaparecían en medio de la peli, copias infames en DVD... Creo que es un festival que no es que vaya por detrás de otros festivales, es que va en dirección contraria. (respiro hondo 10 veces y vuelvo).

También las reporteras dicharacheras, la Rebe y yo, acompañadas del insigne comentarista de El Día, Nasser, no armamos de valor y nos encasquetamos en el sur para ver a Marc Anthony (me estoy cansando sólo de recordarlo...) Estuvo chachi, vimos a la Yeny y todo, casi no me dejan entrar, porque el foso estaba atestado de fotógrafos, aunque al final lo conseguímos, bueno, lo consiguió la Rebe, que yo no abrí la boca. Nos cubrió la pancarta del tamaño de la Bandera de Gran Canaria, nos quedamos sin pasta, a fuerza de pagar cañas a tres euros (Banzaiiiiiiii) y luego la vuelta a La Laguna. ¡¡¡TRES HORAS Y MEDIA EN COCHE!!! Unas colas asesinas en la autopista hicieron que me quedara con apenas tres horas de sueño para ir a currar al día siguiente, aunque en honor a la verdad, tengo que reconocer que saliendo de Los Cristianos me dormí...es que tengo un arte...

Creo que eso ha sido todo lo de estos veinte días, he escrito un montón, y ahora me acabo de dar cuenta de que es un post muy poco interesante, pero bueno, era una forma de retomar la actividad bloguera.

Saludos para todos!!!

P.D. Un post sin foto se hace durillo de leer...

¡Felicidades, Óliver! (Post lacrimógeno)

   Hoy (en realidad ayer, ya son más de las doce) es el cumple de Óliver, mi amigo de más tiempo, y como soy demasiado rata para ponerle saldo al móvil lo felicito por aquí, ea. Pondría una foto suya, para que vieran lo guapísimo que es, pero conozco a mi gente, seguro que se cogería un rebote...

   La mayoría de líos en los que me metí en el instituto fueron por su culpa (él podría decir lo mismo). Disfrazados de romanos para estudiar un examen de Latín que suspendimos sin remedio (hay cosas que nunca cambian), soltando juramentos en la torre de la iglesia mientras las ñoras rezaban el rosario, secuestrando al niño Jesús del portal (creo que todavía anda por mi casa), escaqueándonos de las clases de Ofelia, música y más música, todos los libros compartidos (tienes algunos míos y viceversa), el despertador odioso de tu casa, con aquel ’Para Elisa’ electrónico, las trastadas a tus hermanos, los gritos de tu madre y de la mía, la playa de La Aldea y la cuesta de La Ladera, las peleas que duraban horas, sacarme de quicio, ’The Barrow mission’ y Los Beatles y un señor que nos amenaza por meternos en sus terrenos, las caracolas con pasas y las cajas de miel pops en medio de clase, 'History' por teléfono, Alejandro, los dos pisos compartidos en la ciudad de la que huiste a tiempo, la carta de Andrés en el baño, Guguy y las ocho botellas de agua que cargamos sin necesidad, los espaguetis salados, el diccionario 'mielado', la visita de selectividad, la dieta de la sopa de apio, la 'Operación Navidad' y los adornos robados, la camiseta de Supermán, Leo Dan, la niña está triste, qué tiene la niña, contando duros para el videoclub, el durbitán que da sueño, una vela por Lennon y una cama con ruedas, el cotilleo del año en la Presa de Las Niñas, Segas y Nintendos, tus kiwis y mis cigarros, la borrachera que me debes, los llantos con 'El Paciente Inglés' y las risas con 'Titánic', encerrados en el ascensor, tus mordiscos y mis morados, ahorrando para la 'Sculpture',no somos tontos, agujetas de color de rosa, los conciertos, cintas grabadas y otra pelea, el perro saltimbanqui, el lagarto loco, el entierro de la tortuga,chacho, no me peges más que me tienes frita, nos van a echar de clase, el Guajiro del Peñón Rajao, el muelle y las barquillas, estudiar la hora antes, la ensalada griega y las galletas que no se hacen, dormir en el suelo, los superbocadillos del Canario, espantones a Garry, libros fiados en ca'Tania, tu pelo con reflejos azules y el mío de dos colores, al gimnasio ni de coña, caminando hasta tu casa, cambiar el precio de la gasolina, no te rías que nos echa, hidromiel de Madrid, zapatos que pesan, intento de bulerías con la guitarra de tu abuelo y vídeos del año de la mía, qué gordos estamos, las papas de Mirenchu, la tarta de chocolate...y todas las cosas. ¡Feliz Cumpleaños!

Te echo de menos más que nunca, amigo, pero nos veremos pronto. Por mis santas narices.

 

  

¿A qué estás esperando...

...para hacerte miembro o miembra del club de flanes del insigne José Vélez? Tan vez esta foto sea lo que te anime a dar el paso final... Venga, hombre, sólo tienes que ir un par de post más abajo y apuntarte! Te puedes bajar el corto y todo y si luego no te gusta el club, pues te desaborras y punto!

La foto es de Conache, que es mu máquina y también es miembro.

Tú preñada y yo...

                                   Los de la Leti                    Los míos

 

 

   Hoy estoy en uno de esos días. No de los de la regla, que podría ser, sino en uno de esos en los que sólo tienes ganas de repocharte delante de la televisión a por lo que echen, de leer páginas aleatorias de la wikipedia (la Larousse se quedó en casa de mis padres), comer porquerías, comprobar que el bultito de la cara no ha crecido en los últimos 3 minutos, intentar tocarse el codo con la lengua, revisar las últimas llamadas del móvil (tres de mi madre, una de mi jefa y una de uno que se había equivocado), comer más porquerías, batir el record de sudokus... Curiosamente, todas esas cosas las puedo hacer desde mi cama y casi sin cambiar de postura.

   Así, de repente me dieron ganas de llamar a mi abuela, que es muy máquina, y hablar con ella un rato, pero no contaba con un pequeño detalle: la Leti, la de la Z, está embarazada y ante acontecimientos de este calibre a mi querida abuela se le desdibuja el mundo. Tres minutos de llamada de movistar a fijo intentando hablar con normalidad me costó entender que esa cosa de hablar con monosílabos y decir cosas aparentemente sin sentido no obedecía a un brote repentino de alzehimer, menos mal, sino a que mi abuela simplemente estába pasando de mí para concentrarse en el estado de salud de Letizia. (ya me lo había hecho una vez con el programa de las cajas, así que no me sorprendió).

   -Abue, soy yo

   -¿Quién?

   -Yo, tu nieta

   -¿Raquel?

   -¡No! La otra. ¿Qué tal?

   -La princesa lleva fatal lo del embarazo

   -Pues yo estoy medio pachucha hoy...

   -Eso es por estar tan flaca, lo que yo te diga

   -Pero si ya estoy más gorda...

   -Y encima ese gente agobiando todo el día, que no puedes poner mala cara si te apetece...

   -(...)

   -Es que es normal...

   -Abue, yo también estoy embarazada

   -A ver si tienen un niño esta vez

   -Estoy esperando trillizos.

   -Tan monos, la parejita...

   -Pero los voy a dar en adopción, porque el padre es un yonky que me abandonó después de robármelo todo

   -Y que le pongan Juan Carlos, que a mí Pelayo no me gusta nada

   -Pues eso, que después de que los adopten me voy a trabajar a una plataforma petrolífera así que no creo que nos veamos pronto.

   -Bueno, pues nada, cuelga que esto te sale caro. Ya te llamo yo más tarde.

   Sí. Más tarde. Cuando la Leti para, porque antes... Yo no sé a qué tanto interés, si a esa no la conocía ni cuando presentaba el telediario y a mí me cambió los pañles. Si es por realeza la justita, porque la sangre de Letizia ni azul ni nada, rojita y moliente como la de cualquier mortal, en cambio la mía está llenita de glóbulos con forma de platanitos, no de rosquilla como las de su alteza y el rest del común, y no es que una se ponga clasista, pero si a diferencias en la sangre nos remitimos...

   Por eso he puesto esos dibujitos de glóbulos. Juzguen ustedes mismos.

 

Serrat, eres único

   Lo que me pasa con este tipo es muy particular. De acuerdo que soy de lágrima fácil, pero con éste están justificadas. No quiero dar detalles, que me pongo ñoña y después de todo una tiene una reputación que mantener, pero Serrat me trae a la mente alguno de los mejores momentos de mi vida, hace que me duela la gente que queda atrás aunque uno no quiera y que se afirmen los que están, que no son pocos.

   Gracias, Rebaca, por descubrirme la metáfora que había detrás de Penélope. La comparativa entre ella y los judíos igual da para una Tesis.

"Nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio."

Predilecto de todos

  

 

   “Unas personas caminan por un determinado camino de honestidad y formación y otras no caminan por ese camino, esa es la cuestión”

D. Carlos Pinto Grote

   Nada puede decirse de D. Carlos que no se haya dicho ya. Ayer nos emocionamos cuando recogió la placa que lo declaraba como hijo predilecto de La Laguna, aunque creo que no me equivoco si digo que no necesita placa que diga que es el abuelo, esposo, padre, amigo y maestro predilecto de todos. Felicidades, D. Carlos. Yo de joven quisiera ser como usted.

Qué grande, Pepe...

Con el corazón henchido de emoción y sentimiento, así escribo esta entrada. Soberbio, magnífico, espléndido, divo, espectacular, impresionante, agradecido con las dos Rocíos desaparecidas, como debe ser. Me faltan palabras para definir al gran José Vélez, después de haber asistido esta noche a uno de los más grandes conciertos que veré en mi vida. Standing ovation perpetuo, espectáculo épico bajo la lluvia en el día histórico que el de Telde cantaba por primera vez en La Laguna. Todos impresionados, hasta los más escépticos. Tanto, que desde aquí lanzo la noticia: queda oficialmente constituído el club de fans de Pepe en La Laguna, compuesto, inicialmente por los siguientes:

• Presidente: D. Benjamín García
• Tesorera: Yo misma (no podía ser de otra forma)
• Vocales 1 y 2: D. Arístides García y Patxi
• Miembros de honor: Cristina Hdez. Rebeca Ramos, Alicia Nuñez, Silvia López, Jorge García y David Álvarez.

Si quieres formar parte de tan insigne club (tenemos carneses y todo), apúntate aquí, te haremos llegar presto tu identificación y la enhorabuena por apoyar a uno de los grandes de siempre, D. José Vélez. Que te llamen canarito, que eres canario, con el corazón latinomericano (sniff) y piel romántica. Brindemos con vino griego y bailemos un vals.

P.D Bájate gratuítamente el corto del maestro aquí. Dios cantando y un monstruo de la intrepretación.

Mamá, quiero ser artista.

Me estoy convenciendo de lo de componer hits...

Yo soy tu madre...

He intentado todo lo que está en mi mano para que Aris se compre la magnífica guitarra de Hello Kitty, pero no hay manera. Además, nadie me apoya. Andrea dice que no ve a Aris tocando eso, Rebe no se muestra muy convencida y los Balaguer dicen que ni sueñe que ellos vayan a intentar convencerlo. Este es mi último recurso. ¡Si hasta Darth Vader es fan! Que el malo más maloso de todos los tiempos se vista con los colores de la gatita debería ser suficiente para convencer a cualquiera... Claro, que queda un poco de aquella manera. Pero, ¿y el glamur que le daría a "La Nueva Tralla Canalla" esa guitarra? Yo lo veo clarísimo.

Aparte de eso, sé que promeí una crónica del concierto del dúo geriátrico, pero es que no me apetece y como yo soy así, pues eso. Contaré, sin embargo, que los fuegos del Cristo estuvieron lindísimos... jajaja! Los de la Hermandad se amulan (con todos mis respetos) porque llueve, no sacan a Chus a la calle y no hay fuegos. Afortunadamente cuando llegó la noticia ya estábamos bien acomodados en casa de Conchi, con nuestras cervecitas y una pedazo de cena que se marcó la tía... listos para ver el espectáculo de luz y de color desde el sofá, porque ya ese rollo de excursión a la Mesamota o al quinto coñísimo pa ver explotar unos voladores me puede. Y es que una ya no es lo que era. Aunque ¿qué coño? si yo siempre he sido la más vaga de España...con decirles que una de las mayores alegrías de mi infancia fue descubrir que podía recoger cosas con los pies, sin tener que agacharme...

Pues eso. Que de fuegos nada. Ayer el gran merengazo (no se me ocurrió poner un pie en esa plaza, por supuesto) y hoy Andy y Lucas, aunque yo convalidé el concierto por una cenita y unas cañitas en la tasca del gordo, que siempre rinde más. Y es que me imagino a los ayoses y las yenis cantando a voz en grito lo del giro de trescientos grados y me roncho, con el aguante que yo tengo para las casposidades, pero es que eso me supera. ¿un giro de trescientos grados? ¿Eso qué quiere decir? ¿que el tipo casi se da una vuelta entera a lo Bisbal pero como le pesa el culo se queda a medio camino? Lo que yo te diga. Con un poco de paciencia y un menos de trabajo podría convertirme en compositora de hits, y vivir el resto de mi vida de las rentas, lo que pasa es que una no se pone en ello con tesón, que si no el próximo single de Bustamante sería mío. Y ahora que estoy con el tema, me vienen a la mente millones de horteradas que aún no me he bajado para mi carpeta de "Antoñito el manisero", así que voy a dejar el palique y lanzarme a la búsqueda de éxitos de hoy y de siempre.

P.D. Se avecina una guerra dialéctica entre imig y astroyorch. Se admiten apuestas.