Alapryles y Diablitos

Hace ya unos cuantos años, allá por el Pleistoceno, si medimos el tiempo según el sistema de referencia actual, se puso de moda el único juego de estrategia que ha conseguido engancharme: los Sims. Con el resto de juegos de este tipo nunca pude, la verdad. Carezco de la visión de conjunto esa que hay que tener para lograr los objetivos que te marcan, en lo que yo me armaba un castillito en una buena zona, ya las tropas enemigas habían descuartizado a todo mi ejército. Por el contrario, si, aprendiendo de mis errores, decidía prestarle más atención a mi escuadrón, lo único que conseguía era que se murieran ellos solos, por falta de avituallamiento (me había olvidado de cuidar la cosecha), por falta de un lugar donde cobijarse o por puro cansancio.

Con los Sims no fue muy distinto, la verdad, pero consiguieron tenerme enganchada una temporada. Tal vez porque era algo mucho más realista, era un simulador de vida, y supongo que me hacía sentir, por primera vez, y aunque fuera de forma virtual, que podía tomar mis propias decisiones, que yo era la dueña de mi destino y que tenía las riendas de mi vida. Justo por eso mi personaje las pasaba canutas de verdad. Para los que no lo conozcan, les diré que el juego consiste en crear personajes sims, y construirles una vida, concretarles unas aspiraciones, cumplir sus sueños: Vivir, con mayúsculas. Debes darles una casa, y abastecerlos con todo lo que sea necesario; debes, también, atender a todas sus necesidades: bañarlos, darles de comer, conseguirles u empleo en el que estén a gusto, hacer que lo mantengan, dormir, mantenerles una vida social activa... todo eso, que a simple vista parece tan fácil.

Mi primer personaje murió de la forma más tonta que uno se puede imaginar: no lo enseñé a cocinar, y el primer día que se metió en la cocina la quemó. Lo mandé a llamar a los bomberos sin darme cuenta de que había colocado el teléfono en la cocina, y ardió como una antorcha. No fue un bonito espectáculo, se lo aseguro. El segundo me duró algo más, pero también acabó en tragedia. Como con este lo que falló fue su vida social, decidí construirme una familia, y para qué fue aquello. Ahora, en vez de un personaje deprimido, triste frustrado y malhumorado, tenía cuatro, y ya no había nada que hacer. El padre perdió el trabajo, y se deprimió terriblemente. Aquella depresión le impedía encontrar un empleo nuevo, y las broncas con su mujer eran de órdago. Los niños andaban demasiado cansados y no rendían nada en el colegio, eso, cuando se levantaban para ir, que podía ser una vez a la semana, y así destrocé a la familia en un mes. Volví entonces al personaje soltero, pero nada mejoró. Ya en los ultimos coletazos de mi enganche me di cuenta de que mi vida virtual se parecía peligrosamente a mi vida real, y que mi personaje andaba teniendo los mismos problemas que yo. Era un problema de método, claramente y fue entonces cuando decidí que de simuladores nada, que ya tenía bastante conmigo, y abandoné el juego.

Me vuelven los Sims a la cabeza en estos tiempos medio revueltos que andamos viviendo. No sé ustedes, pero yo tengo últimamente la sensación de que nada va bien, de que estamos viviendo una suerte de Efecto Dos Mil con una década de retraso, de que nuestros personajes están dando los últimos coletazos. Es, quizás, la hora de que los que están jugando al simulador en el que se ha convertido este mundo real reinicien la partida.

Después de no sé ni cuántos días organizando mi mudanza, y haciendo cajas, y deshaciéndolas para tirar cosas porque me lo he pensado mejor, y volviéndolas a hacer y así. Pero no sé cómo, en este momento, y a pesar de haber hecho ya como seis cajas, hay por fuera la misma cantidad de cosas que había cuando empecé. Y creo que se ríen cuando me miran. 

(No sé cómo hilar el palique con esta canción, que es la que me apetecía poner hoy. Bueno, en realidad quería poner "el mundo que te rodea", pero no estaba en el tubo.)

Buen lunes!

PD: Si quieren actualizaciones más frecuentes, y paliques más mejores y más profundos y más divertidos, y una canción en cada post, entren aquí, pecadores. La Vívora sí que sabe.

No te digo ná y te lo digo tó.

¡Buen lunes!

¿Cómo dicen? ¿Que hoy no es lunes sino miércoles? Ah. ¿Y que llevo una semana y pico sin actualizar? Vale. ¿Qué van a hacer? ¿Detenerme?

Para que vean hasta dónde llega mi generosidad con ustedes, infradotados, les regalo esta joyita. Les doy, con ella, más que una canción. Les doy la oportunidad de que se explayen alabando la maravillosa realización del vídeo, el atrezzo (búsquenlo en el diccionario, catetos, que seguro que no saben ni lo que es), el maquillaje, la iluminación. Esto es cine en estado puro. Sin duda.

Buen lunes. Ja.

Post patrocinado por la más lagarta de las lagartas, La Lupe.

"¡Esa desidia, Idaira, esa desidia!", repetía mi psicólogo, con una mezcla de desesperación y afán redentor. Mi madre lleva toda la vida llamándolo vagancia, y sabe, en el fondo, que no tiene remedio. Que ni todos los loqueros del mundo, por muchas palabras raras que usen, y por mucho teatro que le echen al asunto, y por más gravedad que pongan en sus afirmaciones, lo van a poder arreglar. El psicólogo, en parte porque tiene una fe incomprensible y en parte porque se le llena la cartera cada vez que voy, me da una serie de trucos para acabar de una vez por todas con "ese problemita que limita todo tu potencial anímico e intelectual". Yo me pregunto en qué momento mi madre dejó de tener fe en mí y también en qué momento fiché como terapeuta a Jorge Bucay. Decido buscar la respuesta en otro momento, porque ahora estoy muy cansada y tengo otras cosas que hacer. Tengo que escribir esta columna, por ejemplo. Y dos más. Y un par de textos para una página web, pero tengo la cabeza demasiado embotada. Mejor será que salga un rato a comprar dos regalos de cumpleaños que tengo pendientes. Pero no, porque total, en dos horas cerrarán todas las tiendas, y sólo me va a dar tiempo de comprar uno, y tendré que salir mañana a comprar el otro, así que mejor lo dejo y lo hago mañana todo a la vez. ¿Eso es desidia o vagancia? Yo, personalmente, creo que ninguna de las dos cosas. Que es, como mucho, sentido práctico. No sé qué argumentos voy a usar para defender esta teoría ante el psicólogo. Buscaré las dos palabras en el diccionario y prepararé mi argumentario. Bueno, mejor lo buscaré en Internet, que lo tengo más a mano. Y ya, de paso, voy a mirar el correo, que tengo la bandeja de entrada llenísima de correos que esperan respuesta y de avisos del facebook. Voy a mirar primero estos, que es más ligerito, y ya, de paso, hacer un par de test para ver qué personaje de barrio sésamo soy, o qué chica de oro, o cuál es mi profesión ideal (resulta que mi profesión ideal es "vago". ¿estarán intentando decirme algo?). Anda, también me sugieren que me haga fan de una página, a ver... "procrasting.org, contra la dictadura del tiempo". Qué diablos será eso de procrastinar... menos mal que está la wikipedia. Cierro las ventanas con la biografía de los actores de Barrio Sésamo (que abrí cuando el dichoso test) y busco la palabra en cuestión: procrastinar, según la RAE, viene del latín procrastinare, que significa diferir, aplazar. Sin embargo, parece que no sólo se trata de aplazar actividades en tiempo, sino de postergar las cosas importantes, por otras más irrelevantes y agradables. Ni desidia ni vagancia. Procrastinacion, que suena más bonito e importante. Voy a hacerme fan de esa página inmediatamente. Bueno, inmediatamente no. Mañana. O pasado.

Yo siempre he sido muy de Eurovisión, no puedo negarlo. A ver, no voy a presumir ahora de que soy uno de esos cocos privilegiados que se acuerdan de los puntos, y de las canciones de un año para otro y del representante de Chiquitistán del 96, y de la mala jugada que nos hizo Bielorusia en el 72, cuando estaba clarísimo que nos merecíamos el quinto puesto por lo menos y nos quitaron siete puntos en fuera de juego por motivos políticos. Más que nada porque yo soy incapaz de recordar cualquier cosa que haya sucedido entre mis dieciséis años y hace diez minutos. Pero, ah, ese festival de antes, de las dos cadenas, del punto solitario de Lidia, de la mitad de la Década Prodigiosa, porque todos no cabían en el escenario; de Anabel Conde, de Mikel Herzog, de Sergio Dalma, de Nina, de Mocedades y eres tú como el agua de mi fuente, del último puesto para Remedios Amaya, que ni dinerito para comprarse unos zapatos tenía.

Ese es mi festival, el de los grandes fracasos. Parece que ahora están intentando recuperarlo, pero sin querer, y que la culpa de que Soraya casi le quite el puesto de honor a "A quién maneja mi barca", la tiene ahora la política, y los eslavos, que se votan entre ellos y así no hay manera.

Estoy pensando recuperar mi vieja afición, pero con representantes de tan poco tirón no hay manera. Ver la actuación de la extremeña forrada de arriba a abajo de cachos de vidrio me apetecía tanto como darle de comer a un líquen. Demasiado mona, demasiado rubia, demasiado normal. Necesitamos un Paul Potts, una Susan Boyle, otra Rosa de España que nos despierten del letargo. Un cualquiera que nos remueva nuestras almas de burguesitos bienpensantes y nos haga exclamar de gozo:"¡Oh, qué talento, que bien canta!", reprimiendo, por supuesto, la continuación de la frase: (para lo bruto/fea/gorda que es...).

Se me ocurren bastantes candidatos que reúnen en sí mismos los tres adjetivos. Uno de ellos, además, ha perdido recientemente su trabajo en la radio desde la que daba clase todas las mañanas, con lo que seguro que acepta encantado la propuesta. Sólo habrá que enseñarlo a cantar, que dar el cante ya sabe él solito.

Ha sido una mala semana para las artes en general. Primero Antonio Vega, luego lo de Soraya, y ahora lo de Benedetti. Menos mal que Los Fabulosos Sol y Sombra compensarán el viernes todos los males.

De momento, los dejo con la piecita musical de los lunes, para que luego digan, lenguas de trapo. Ya sé que es triste como ella sola, y que mucho mejor recitada que cantada pero ¿qué quieren ahora?

Buen lunes!

Yo no sé la rutina mañanera de todos ustedes, pero yo, según abro el ojo, aún sin despertarme del todo, lo primero que hago es lamentarme de la enorme injusticia que supone tener que abandonar mi colchoncito destartalado y calentito para tener que ir a trabajar. El angelito del hombro derecho dice, con una voz muy bajita, que casi no se oye, que venga, que arriba, que vas a llegar tarde, y el diablillo rojo del otro hombro dice a grito pelado entre acordes distorsionados de guitarra eléctrica que no, que ni de coña, que estás mala, que te quedes acostada, que, total, ya fuiste a trabajar ayer. Son precisamente esos guitarrazos los que terminan de despertarme (tengo que decirle al demonio ese que cambie de método, porque el fondo de su discurso me mola, pero no son formas), y es en ese mismo instante en el que todas mis energías se centran en maldecir al organismo ese de apuestas del Estado, y al azar, y a la señora que me sella las apuestas, porque sé que ellos son los culpables, que no entienden que yo necesito ser millonaria, pero lo necesito de verdad, y no ponen fe en mí. El siguiente paso de esta esquizofrenia mañanera es depositar todas mis esperanzas en el próximo sorteo y pensar el tamaño de la valla que impedirá las visitas inoportunas a mi finca aisladísima en los montes de Dinamarca o así de lejos.

Pero esta semana se ha introducido un nuevo elemento en esa rutina vital. Ahora, parte de las energías que antes dedicaba únicamente a lamentarme o a soñar medio dormida, la empleo en amontonar odio, incomprensión. Estupefacción, sorpresa e incredulidad. Todo ello dirigido a la misma persona: a la pedazo de tolla que se ganó 126 millones de euros nuevecitos en el Euromillones y, en vez de empezar a encargar temporadas completas de series, y libros, y películas, y muñecos gigantes de Doraemon, y Hello Kitty, y trajes de la guardia imperial en Amazon, y perderse del mundo, decidió ir a trabajar, por miedo a perder su empleo por la crisis. Encima de tonta, egoísta.

El próximo bote será mío, seguro, porque tengo fe. Y, yo, como la ganadora, iré al día siguiente a trabajar, como siempre.

PD. Esta columna está basada casi siempre en hechos reales. Esta semana más que nunca. Adivinen qué frase, de todas las anteriores, no tiene ninguna coincidencia con la realidad.

Pensaba saltármelos hoy, pero no puedo, porque la Rubia cumple años y tenía que dedicarle esto, porque es más maravillosa que nadie y me aguanta más que nadie, también. Felicidades!

Buena semana!

(Mañana les hablaré de una cosa, recuérdenmelo)

¡Eh! ¡Que todavía es lunes! ¡Y estoy a tiempo de colgar mi piecita musical!

Quiero dedicársela con todo mi... esto... sí, ya saben... bueno, que creo que a mi querido Martin Wittford (entren en su blog, losers) le va a encantar. Dudé entre ésta y la de Doraemon, pero no quería que el blog se me llenara de frikis (un beso, Frechín, un beso, Nacho).

Buena semana, y tal...

Un adolescente de esos con los que me relaciono a veces me pregunta hoy:

-¿Susceptibilidad es lo mismo que idiosincrasia?

Y desde ese mismo momento estoy en la ventana esperando ver llegar a un profeta en un carro de fuego para anunciar el inminente fin del mundo. Porque eso era una clara señal, ¿no?

Ah, que tampoco quería dejarlos sin ver/oir esto. Mis amiguitos de Monstruobot presentaron el jueves su disco, todo lleno de cosas bonitas dentro de un sobre sorpresa, en el café del circulo de bellas artes. El disco en formato físico esta genial, las canciones son brutales, el vídeo de Automático mola mucho,  las camisetas son buenas, bonitas y baratas, aunque no haya para niñas. Pero la tortilla de Gonzalo... Casi me hago creyente, yo.

Buen lunes again.

Vamos a empezar la semana de buen rollo, hombre. Adriana Calcanhotto viene el 9 de mayo al Teatro Leal, en La Laguna. Y estoy frita porque llegue el día por varias razones. Una, la más importante, es porque va a ser el bautizo lagunero de La Lupe, mi Lupe, que viene para quedarse (ella y Pinito, of course). No saben lo bien que me viene a mí tenerla cerquita. Ojalá todos los amigos que tengan ustedes fueran como los míos, ay...

Escuchen.

Ah, y no se crean que soy buenita ahora. Que lo mismo les pongo este vídeo buena onda y les hablo bien de La Lupe, que me muero de ganas por arrancarle la lengua a los clientes y patear sin piedad a todo el que me importune. Versatilidad lo llaman a eso.

Buen lunes!

A menudo hablo con mi grupo de amigos sobre los miedos, las inquietudes, las inseguridades y todas esas cosas de adulto que le dan a uno cuando trae un vástago al mundo. Los que no tenemos (y no tenemos intención, de momento, añado) le preguntamos a los que sí, que cada vez son más, hablamos sobre pañales, potitos, el tiempo que hace que no van al cine, las borracheras que ya no se cogen. Pero también nos ponemos intelectuales, hablamos sobre teorías educativas, pedagogos, métodos, sicologían infantil con una soltura y una claridad de conceptos que si Piaget levantara la cabeza nos estamparía contra el piso, por enterados.

Supongo que a nuestros padres les pasaría lo mismo, pero a la vista está que obras son amores, y no buenas razones. Uno puede tener la intención de que un hijo le salga listo, simpático, colaborador, amistoso, emocionalmente estable, amable con las viejitas y con dos carreras de ciencias, y se propone esto desde el primer mes de embarazo, e intenta encaminar sus acciones, sus enseñanzas, sus influencias, por ese camino, y le pone musiquita de Mozart, que es relajante y estimula el crecimiento intelectual, y lo enseña a compartir sus juguetes con sus amiguitos del parque, y le lee cuentos con moraleja y lo hace pensar. Pero al final les sale una criatura hostil con el resto de la especie humana, que se hace la dormida para no cederle el asiento a las viejas en el tranvía, que se gasta la mitad del sueldo del mes en sicólogos, que sólo tiene una carrera de letras sin terminar y que, para colmo, tiene cierta querencia por los tangos, la copla, y el drama en general. Y se preguntan qué pasó, en qué fallaron, en que momento se torció todo y cómo podrán devolver a la oveja al redil, porque tienen la profunda convicción de que eso es posible todavía a estas alturas.

Tim Berners Lee es un americano común que está teniendo este problemita ahora. Él tuvo a Internet, que es una hijita, rubia, maravillosa, lista y capaz, pero que empezó a putear hace un par de años y ahora se ha convertido en toda una lagarta que sale por las noches, bebe, fuma y llega desmaquillada y despeinada a casa por la mañana. Algunos amigos con altos cargos y experiencia, han intentado la solución, y dicen que hay que meterla en vereda, que todavía se puede, que le prohíba salir con esos amigos de mal vivir que tiene y que le recorte la paga. El bueno de Tim dice que sí, que hay que organizarla, de acuerdo. Pero sólo para que pueda recordar dónde dejó aparcado el coche la noche anterior.