Alapryles y Diablitos

   A estas alturas no me debe quedar ya ningún lector habitual. Bueno, sí, que están esos que me miman tanto y nunca pierden la esperanza conmigo...

  Tengo que explicar, para el que no lo sepa a estas alturas y para el que le interese, claro está, que mi ausencia de esta página ha sido por causas de fuerza mayor, que he estado trabajando como una burra estas últimas semanas y preparándome un examen cagao que no sé si aprobaré. Y claro, una no está acostumbrada a esfuerzos de este tipo, ya saben que soy una de las personas más vagas de España y a la mínima que hago, pues eso, al borde del colapso un par de veces, acordándome de Martirio, cuando decía aquello de "estoy mala de los nervios, ay, qué jartura, dios mío, quita, mira, que me voy a la calle a pegar chillíos", pero ni modo, no me quedaban fuerzas ni para gritar, como mucho para bostezar, y miren que he desarrollado una técnica y un arte... A veces empezaba y se me quedaba la boca así, abierta de par en par, hasta que me daba cuenta de que la gente me miraba...

   He mejorado también la técnica de "siesta en guagua sin babarse". Los primeros días costaba, pero poco a poco encontré una postura cómoda en los sillones, aprendí a colocarme en los asientos de una manera que evitara los movimientos bruscos provocados por los conductores desconsiderados (¿No se daban cuenta de que estaba durmiendo, o qué?) y descubrí que se puede hacer un examen en La Laguna, un cinefórum en el Norte, trabajo de oficina en Santa Cruz, ir al concierto del gran Raphael en el Auditorio y hacer un reparto en La Laguna el mismo día.

   Pero a fin de cuentas, una tiene una reputación que mantener y no pienso echarla por tierra, así que renuncié a un finde maravilloso en Gran Canaria, con el señor y los niños para quedarme vagueando en mi casa y quizás, sólo quizás, echarle un ojito a unos apuntes que están aquí muertos de risa.

   ¡Puedo descansar!

   P.D. Mil gracias, Marta, por aliviarme unos cuantos días de curro!!! you're butiflay!!!

...bueno, masomenos. He dormido como una marmota, justo lo que necesitaba. He visto algunos capítulos más de Prison Break, los suficientes para estar convencida de que Andreíta no se parece nada a esa doctora medio coneja que sale ahí, a pesar de lo que le digan (ella es mucho más guapa y sus brownies me los puede dejar en mi casa cuando quiera). A puntito estuve de descuartizar a Vanessa y a Carlos, antes de repartirnos por fin el trabajo de cada uno, y eso sin empezar, no quiero pensar cómo estaremos en una semana... Me puse al día con las llamadas de teléfono que tenía pendientes de estas semanas de incomunicación y con los correos que estaban esperando respuesta. Y esto de los correos me ha tomado más tiempo del que yo pensaba, porque estoy decidida a leer y releer lo escrito antes de darle a enviar, porque yo, que soy nula a la hora de enzarzarme en una buena bronca oral (lo digo siempre, las personas de pensamiento lento estamos imposibilitadas para la discusión, se nos ocurren los mejores argumentos cuando ya todo el mundo está en otra cosa y quedamos como tontas), pues eso, que de discusión oral nada, pero puedo llegar a ser realmente ponzoñosa en mis misivas. Y es una putada, porque lo escrito, escrito queda y no puedes recular y hacer dudar al otro y darle la vuelta a la cosa. No. A mí se me calientan los dedos. Y se arma la de San Quintín...

Pero bueno, a lo que iba. Que estoy ahora mismo a lo Carrie Bradshaw, en la cama con mi portátil y un tarro enorme de Häagen-Dazs por la mitad intentando no pensar demasiado, pero es imposible. He intentado miles de veces dejar la mente en blanco, pero me vuelve a asaltar la duda de todos los domingos por la noche: ¿Cómo harán los profesores de Operación Triunfo para conseguir que esos pobres chicos desafinen cada vez más? ¿Qué métodos usarán? Todavía me acuerdo de la pobrecita de Verónica, de la primera edición, que entró cantando medio bien y poco a poco fue convirtiéndose ante nuestros asombrados oídos en una Florence Foster Jenkins, pero sin marido rico. Luego le tocó a Idaira, la pobre, que podría haber triunfado en la Araguaney, o en Armonía Show o algo, pero fue meterse ahí y convertirse en una gallina clueca. Claro, que ahora sacó un disco y todo, pero bueno... Este año le tocó a Eva, la gallega con la que todos lloramos en el casting y que ahora también nos está haciendo llorar, pero de dolor de oídos. Y mientras tanto la Edith esa diciéndole que muy bien, que saque su alma y no sé que de mostrar sus sentimientos y que así va a llegar lejos. ¿Pero esa señora está sorda o qué le pasa? ¿El amoníaco de sus tintes le afectó el oído? Nada de sacar su alma, lo que tiene que sacar es un dipasón. ¿Es que no ve que la pobre no acierta una nota ni de churro? Igual soy yo, ya no sé, aunque me alivia escuchar cada domingo a mi nuevo héroe, el gran Risto Mejide, una suerte de Dr. House sin cojera que desbancó a Noemí Galera como mi modelo a seguir en el futuro.

Acaban de echar a una de pelos rizados que no sé cómo se llama (ups) y sólo espero que no vuelvan a nominar a Jose, porque las canciones las eligen ellos y éste parece un fan declarado de Jon Secada (¿alguien se acuerda de él?). Creo que esta es una de las cosas que más envidia me da de los que están en OT. Yo quiero estar nominada, y poder elegir mi canción. Cantaría  "cocoguagua" sin llorar o 'La Taza y la Tetera', que además tiene coreografía.

Uf. Nominaciones. La Greta esa les acaba de felicitar por el gran concierto que han dado esta noche y poco menos que les ha hecho creer que ya le dieron la patada a la lata. ¿no los oyen cantar? ¿Seré yo, señor?

   Si no recordamos nuestros errores estamos condenados a repetirlos. Se ha hablado mucho en estos meses de la recuperación de la memoria histórica, para intentar reparar los disparates que se han cometido en este nuestro país. Pero parece que no estamos por la labor, que preferimos meternos en un eterno retorno de lo idéntico, para volver a cagarla.

   Esta mañana fui de compras. Por un momento pensé que me había metido en un túnel del tiempo, que me había devuelto de cabeza a los años 80. ¡Me tiene harta el rollo revival! Odio los pantalones pitillo y las faldas globo y a eso me refiero con lo de recuperar la memoria histórica. ¿Es que nadie se acuerda de lo horribles que eran? No, cerramos los ojos al pasado y vuelta la burra al trigo a embutirnos en unos pantalones odiosos que nos hacen más patas que un saco de cangrejos y unas faldas que parecen el envoltorio de un chupa-chups.

   Sólo conozco dos personas a las que le favorecen los dichosos pantalones, y una de ellas es Audry Hepburn, así que no cuenta. A la otra se lo dije el otro día, con un tonillo de cierta envidia, porque mientras yo las paso canutas para encontrar algo que me haga más culo y menos patas, ella tiene el catálogo entero de temporada a sus pies, nunca mejor dicho.

   Aunque ahora que lo pienso... ¿Por qué le preocupará tanto a Zapatero que yo no encuentre unos pantalones? ¿Qué tiene que ver Lorca con los pitillo? Igual se refieren a otra cosa cuando hablan de memoria histórica, y yo aquí divagando. Que cuando una se pone frívola...

   ...y sin estilo, ni glamur ni nada de nada. Pero sobre todo sin delicadeza, porque los 27 me cayeron encima así, de golpe, sin estar preparada y mira que tiempo he tenido. Y me di cuenta de la peor manera posible y en el lugar menos apropiado: el banco.

   Bien lo dice mi abuela: "de cualquier esquina puede salirte un ratón" y a mí me salió de detrás de una mesa.

   - Bueno, estimada cliente, lo que va a suceder es que usted cumple los 27 y va a dejar de ser joven.

   Así de crudo. De sopetón. Nada de "tu juventud se subió a un árbol" (a los que no se sepan el chiste ya les vale...), sin paños calientes, que es como hay que dar las malas noticias. No. Vas a dejar de ser joven. Y a mí, lo que el cuerpo me pedía era decirle a la tipa aquella que yo dejaba de ser joven, pero ella dejaba de ser la chica encantadora que me había atendido siempre para convertirse, también de golpe, en una bruja desconsiderada y con el pecho de hojalata. ¡Que hay formas y formas de decir las cosas, hombre, ya! Es duro asumirlo. De pronto me veo totalmente desprotegida!! Se acabaron los descuentos en el banco, en el barco, el carnet joven, el interraíl... pensaba que también se acababa el descuento en la nómina, pero resulta que no tenía, que es que es así...

   Por motivos que no vienen a cuento, este año no tenía la menor intención de celebrarlo. Además ¿quién en su sano juicio iba a querer celebrar que ahora tiene que pagar más por todo? Pero los caminos del señor son inescrutables, que más o menos quiere decir que tú planeas una cosa y luego sale todo al revés, y me vi metida de lleno en un fiestón que ríete tú de las de la Preysler. Mi jefita se lució invitándonos a la tasca del gordo, "El Ladrón de Mandarinas", cena de empresa, lo llaman y claro, como era mi cumple, pues eso, daños colaterales. A las doce todos, compañeros y amigos (una cosa no excluye a la otra, además estaban allí también la Cris, Silvi, César, Yorch, Ani, la Núñez...) cantando a voz en grito Cumpleañoooossssssssss feliiiiiiiiz y eso, porque creo recordar que se marcaron tres versiones. Y bien digo creo recordar, porque ya a esas alturas andaba yo con la mirada un poco perdida. ¿Quién diablos me rellenaba la copa de vino? ¿A quién se le ocurrió pedirme que cantara 'La taza y la tetera'? ¿Por qué me dejaron subir a la mesa a bailar, con lo mona que estaba yo tranquilita sentada en mi silla? No pienso contar más detalles de la noche, básicamente porque no lo recuerdo todo, pero baste decir que llegué a casa a las seis de la mañana, con los zapatos en la mano (se los quise regalar a Marisol, pero no eran de su número) y los pies negros de roña y parece que me puse a descargar las fotos en el ordenador y a mandarlas, y ya que estaba, a mandar un par de correos electrónicos. Lo de los correos no tendría mayor importancia, pero es que no recuerdo en absoluto a quién le mandé los mails mañaneros y, por supuesto, ni papa de lo que puse en ellos. Se que los mandé, porque de momento he recibido tres confirmaciones, aunque prefiero seguir ignorando el contenido de las misivas, pero lo cierto es que el tonito y la risa floja de alguno de los elegidos me dice que eran bastante ñoños. Si eres uno de ellos, por favor, olvídalo, hazlo como un favor personal. ¡No hablaba yo! ¡Era el vino! 

   Así que calculen cómo puedo estar hoy. Los pelos como escarpias, el picahielos en la cabeza y el estómago del revés, que mezclar vino con ron es lo que tiene. Soy incapaz, a estas horas de la tarde, de pronunciar una frase entera, me sorprende que haya podido medio-redactar este texto y retumban en mi cabeza las sabias palabras de mi madre, a las que yo hice caso omiso: "compórtate, hija". Nadie como ella conoce de lo que puedo ser capaz.

Los de la foto trucada esa de arriba son compañeros y jefitos. Espero que hayan disfrutado el espectáculo. Lo cierto es que yo sí lo hice. ¡GRACIAS!

  Amigos y amigas, con gran pesar les comunico el deceso de uno de los más grandes símbolos y adalides de los valores de esta nuestra Patria. Acompaño en el sentimiento a Parada, a Marujita Díaz y a todos cuantos supieron valorar el gran talento y buen hacer del Lauren de los últimos años, no de aquel de los 70, que se juntaba con los peludos esos de The Beatles.

   Lauren Postigo, padehcanse...

   (Y ya que estamos, recemos también una oración o algo por Papuchi. Tampoco te olvidamos)

   "La muerte le ganó a la Justicia". Mario Benedetti.

(Igual mi futuro está en las páginas de necrológicas de cualquier periódico, que son dos post seguidos...)

   Llevo algún tiempo quemada con la gente. No me vayan a entender mal, no con toda la gente, pero sí que es cierto que  cada vez más me crispo por mayores tonterías. Serán cosas de la edad, que me está agriando mi ya de por sí amargo carácter, no sé, el caso es que mis niveles de tolerancia y comprensión están en rojo, porque sería muy de mirarse el ombligo pensar que es el resto el que está equivocado.

  Uno de los grupos que provoca mi indignación (una de mis frases estrella de este último mes es "Estoy indignada") es el de las personas que no saben hacer otra cosa que dar excusas. Y miren que a mí me encanta, que desde chica me invento las más disparatadas para salirme con la mía, lo que pasa es que a veces lo son tanto que casi nunca cuelan. Pero de verdad, parece que de un tiempo a esta parte se han alineado los planetas, hasta Plutón, que ahora resulta que no es sino un callao flotando en el espacio, para que por mis desproporcionados pabellones auditivos se cuelen las excusas más bastas del país. Del tipo:

   - No puedo, que me voy fuera

   -Imposible que te vayas fuera, porque trabajas.

   - Ah, es verdad. Pues no puedo, porque tengo clase.

   Y ahí es cuando se le queda a una la cara a cuadros. ¿Por qué no se limita la gente a decir que no le apetece y ya está? ¿Por miedo a quedar como un borde? Qué quieren que les diga. Mejor quedar como un borde que como un gilipollas integral. He dicho.

   Y disculpen este desahogo, pero es que hoy tengo un día de cochito loco: dando vueltas, chocando y echando chispas.

.